A veces,
cada cierto tiempo,
hay que descostrarse.
Hay que vaciar el pecho de inmundicias.
Hay que coger agravios,
rabias,
penas.
[Y
escupirlas como flemas]
Envolverse en un manta de niebla.
Y prometerse olvidar…
y darse olvido.
Resistirse a que tanta escoria muerta
te ocupe lugar en lo vivido.
A veces,
te grito y soy injusto.
No me lo tengas en cuenta.
Así me alivio.
Finchu

A veces encontrás al Minotauro,
-el devorador de jóvenes-,
y te das cuenta que llegaste al centro mismo del Laberinto.
Estuvo Dédalo encargado a construirlo tan enorme…
Repleto de infinitos pasillos sin salida.
Rocosos… Húmedos…
Y Ariadna no te dio su ovillo de hilo sedoso
para desandar caminos,
ni la espada para embestir a la bestia
y ganarle años de excluido…
Ya sé, no sos Teseo,
ni existen los oráculos de Delfos con respuestas enigmáticas.
Para el caso, lo mejor será buscar la adarga,
juntarnos todos en la esquina imaginada,
y atacarlo a cañonazos hechizados,
insurgentes,
cuando él avanza.

No obstante, laveron tiene una intrigante versión de los hechos

Pintura pompeyana realizada al fresco de uno de los dioses más eróticos de la mitología clásica en la que se lo observa pesándose el pene.
Príapo es el dios de la fecundidad y la jardinería y se lo representa con un falo erecto que deja en evidencia su potencia sexual.
“Nació en Lámpsaco, hijo de Afrodita, o de Quíone, y de Dionisio, Hermes, Zeus o Adonis, según las diversas leyendas. Uno de los mitos, que señala a Príapo como hijo de Afrodita y Zeus, cuenta que Hera, profundamente celosa de su rival, le tocó el vientre mientras estaba aquella embarazada, dando a luz como consecuencia a un niño deforme. Afrodita entonces, temiendo las burlas de los demás abandonó a su hijo, pero unos pastores lo recogieron, lo criaron y lo veneraron como un dios.” Ver más en Identidades

“Este falo capón que ves ahora capullo de algodón ya sin sentido fuera otro tiempo verga vibradora. Fuera otrora magnífico badajo, cucaña, mástil, espolón altivo… sin rodeos, mi amor, un buen carajo. Este morcón con aires de morcilla nació caña de lomo y fue chorizo enhiesto cual Giralda de Sevilla. Monstruo sedente hoy, en horas bajas, no queda a su placer otro destino que el lúbrico manubrio de una paja. Compadeciose ella del otoño, cayó la falda, le mostró el chumino y a Príapo dejó besarle el coño…” Fragmento del poema “ODA A PRÍAPO” Jota Síroco -Escritor español-

(Ver también “Masturbada”)

Mastúrbate
úntate cada pezón con miel
y baja el mentón, la lengua
saben dulces,
toca
circularmente
cada punta morada,
agrietada o lisa
y luego acaricia el vientre, el ombligo,
haz cine o literatura
con la mente pero no olvides los pezones,
la miel, el dedo circular,
hazlo frente al televisor mientras te ríes
y te humillas: mastúrbate,
abandona,
cuida el clítoris como a la piel de un niño,
escucha el viento que suena
detrás
de la ventana cerrada,
guarda tu jugo
a escondidas del mundo
y mastúrbate, que tus piernas
comiencen a abrirse y cerrarse
que tu murmullo sea un gemido ronco,
grito agudo en el aire,
en el hueco que píde penetración, contacto,
habla despacio
hazlo en silencio pero gime
aúlla,
murmura aunque sea el goce
el rozarse de tu pelo en la almohada
en la alfombra en la nuca,
mastúrbate,
hasta que las rodillas tiemblen,
hasta que caigan
lágrimas
y suena esta vez
no un viento sino un timbre
y otro, regular la campanilla,
recién entonces
dilátate como en el parto
lubrica tu vagina,
el tubo que
sigue llamando, levántalo, bájalo
introdúcelo
y escucha ahora su voz,
lejana, ajena,
y cierra tus ojos,
su boca
tan adentro.

Irene Gruss -escritora argentina-

1) Poema

Dolor Elegante

Un hombre con un dolor
es mucho más elegante;
camina así, de costado,
como si llegando atrasado
llegase más adelante.

Carga el peso del dolor
como si portase medallas;
una corona, un millón de dólares
o cosa que los valga.

Opios, edenes, analgésicos
no me toquen en ese dolor…
Ella es todo lo que me sobra.
Sufrir va a ser mi última obra.

2) Postal

Sitio del Autor en portugués: Leminski
Biografía en español: Espacio Potencial
El poema es una traducción del Tucán, en el blog de “El Mono sapiens”
Tags: poesía concreta - poesía experimental

Este es Pinochet, el desabrido Caín de nuestro tiempo,
el verdugo a la medida, el cancerbero exacto,
el traidor perfecto, el sirviente puntual,
la eme más eme del vil abecedario.

Dadle su diploma de tirano ensangrentado!
Dadle su patente de hambreador del pueblo!
Dadle su título de saqueador del fisco!
Dadle su medalla de homicida made in USA!
Dadle en fin el doctorado de la muerte!
Para todo lo cual los méritos le abundan.

Chile jamás podrá olvidarlo
en sus noches más tristes y longevas
nació del pus y se hizo fístula
estudió para alacrán y se graduó de víbora
soñó ser general y despertó de Judas degradado.
Monarca de los piojos, rey de los gusanos,
no cabe duda, llegarás muy lejos, lejísimo,
donde terminan las cloacas.

Gustavo Valcárcel - Poeta y escritor peruano.

Vía Agencia de Comunicación
Rodolfo Walsh

si hasta parece una cuestión de fé…

¡Olvídense del prurito y la diplomacia!
¡De las susceptibilidades cínicas
y establecidas!
¡Hagamos a un lado las disculpas!
¡No más agachadas de cabeza!
¡No más cachondeos interesados
ni guiñitos de ojos!
¡Que las relaciones humanas no terminen siendo
relaciones mercantiles o burocráticas
y la necesidad de ternura
o sano reconocimiento
no pase a ser un trámite a cumplir
o un derecho por ganar eternamente!
¡Permitámonos el gusto
y el disgusto manifiesto
asertívamente
y que no acaben bastardeados
los sentimientos
influenciados por los aires de esta época exitista!
¡No pidamos más permiso
ni bajemos la mirada,
el tono,
ni los brazos!
¡Saludémonos con la política
propia de la vida,
no la de los Estados…!
¡Y refundemos un abrazo universal
con la pasión lejana
-aún cercana-
de saber al resto es distinto
pero nunca esclavo.

Abundan las pobrezas estructurales
-de las que ya nadie habla-
e intelectuales
-de las que todos callan-
Florecen las tragedias naturales,
los transgénicos,
los celulares…
Desbordan las injusticias mundiales,
los muertos sin velorio
ni recuerdo,
las mujeres golpeadas,
los excesos, los consumos,
la promiscuidad, el hambre…
Sobran grandes cantidades
de carroña idolatrada
por los pobres de utopías,
los vendidos a un sueño enano,
los que adoran sus ojos vendados…
Y entre multinacionales,
megaestafas,
macromafias,
multimedios,
viejos adalides revolucionarios
se fragmentan,
se camuflan con la mierda,
se pinchan, se desdicen,
se perfuman el ombligo,
y se espantan las miserias,
anunciando ese olor nauseabundo
a fascismo posmoderno
y parálisis de miedo
de los pueblos…
Me pregunto
si alguien quisiera
desterrar el mutismo reaccionario,
este aire de derrota y de condena,
que sospecho que los odios que nos llegan
pronto serán esa bala,
que perfore tolerancias,
y no habrá flores ni penas…

Un pulgar hacia abajo
les dio la bienvenida al mundo…

Nacieron con un tomate en la frente,
con un helado de limón
clavado entre ceja y ceja.
Con los ojos vendados,
y la vida vendida.
Con un granito en el culo.
Con aliento a ajo
nato.
Con cierta dureza intestinal
que da calambre.

Y allí andan…
Molestando…

Como caquita de paloma en el suéter.
Como orzuelo al que hay que tener paciencia…

Insoportables hombrecitos
conscientes del descalabro,
decidores de la nada,
que no llegarán jamás
ni a chicha ni a limonada.

No está mal
amasar la palabra.
Acercarse suavemente
a ese nudo que duele en lo profundo,
frotando cada signo,
ubicado entre castigos incorporados
con el paso del tiempo…

Y darle fuerte
a los puntos mudos.
A las frases reprimidas.
A la muerte que se instala en el silencio,
que antes fue inocente niño
sonrisa ingenua,
jerga pura y desarmada
verdad no siempre dicha,
despalabras…