Nunca pensé obtener un premio por el blog, pero a ÁLVARO, de Ojo al texto, se le ocurrió entregarme el premio a los “BLOGS QUE PIENSAN”. Una manera/meme más para conectarnos. Así que tomo la posta y además de agradecer la gentileza paso a sugerir los 5 blogs correspondientes (ya sé que un post más abajo recomendé otros 5, pero no se olviden, a estos los premiamos ) :
Mis 5 blogs que piensan…
LUPUS; UN LOBO ENCUBIERTO: un espacio activo de lucha contra el Lupus Eritematoso Sistémico y sus consecuencias. YOSMARY DE RAUSSEO: una venezolana “militante del bando de los impacientes, del bando de los apurados, de los que siempre presionan para que las cosas se hagan…” Tremenda!!! TODO LO QUE PASA POR MI MENTE: terriblemente erótica, fantasiosa e imaginativa. Tiene de todo. Como debe ser… LA MALA REPUTACIÓN: Se las trae. Dulce pero incisiva. No se guarda nada. Querible, muy querible. Cita textual: “…yo parezco tajante y sarcástica, pero en el fondo, soy un tierno ser que se emociona leyendo a Benedetti y a Neruda y, por qué no decirlo, con las fotonovelas de Corín Tellado.” EL DISCURSO DEL OESTE: soñador de otro mundo posible aquí y ahora. Un escritor y periodista cuyos etcéteras parecen pesar más que todos sus títulos juntos. Crítico y combativo.
Coloco aquí las bases del reconocimiento para que los nombrados arriba le den la continuidad que se merece:
1.- Cuando alguien te da el premio escribe un post con los 5 blogs que te hacen pensar.
2.- Enlaza el post original para que la gente pueda encontrar el origen del premio.
3.- Opcional, enseña el botón del premio enlazando el post que has escrito dando tu premio.
Bien, a todos Blogs: literarios, geeks o frikis, eróticos, de izquierda, centro o derecha, de bebés, de música, de chicas, faranduleros, políticos, filosóficos o de humor, alternativos o cursis, ingeniosos o terriblemente serios, periodísticos, ecológicos, de turismo, empresariales, tecnológicos, educativos, de economía, de entretenimientos, de salud, etc…
¡FELICIDADES!
Siguiendo la tradición, mis 5 blogs recomendados son: Porca poesía… : ¿Hace falta describir este blog? Mencionaré que los poemas son de Silvia, como Afrodita, ’surgida de la espuma’. ANieto2k: es… es… un blog de programación que cada vez que visito me quedo horas y horas y horas revisando sus posts para terminar enredada entre lenguajes php y html’s y plugins que no entiendo y creo, a esta altura, que no entenderé… Sin embargo, me embelesa y todavía no sé por qué… Mi estrella de mar: un blog que te informa sobre tres enfermedades poco conocidas: SENSIBILIDAD QUÍMICA MÚLTIPLE (SQM), SÍNDROME DE FATIGA CRÓNICA (SFC) y FIBROMIALGIA. Si tenés dudas visitalo. Pettgus: blog literario. Su autor no está loco ni es un depresivo irremediable aunque ejerce un periodismo ciertamente oscuro. Gus, yo te banco pero encendé la luz… Las piernas de Marlene: un despelote filosófico. Crítico y satírico. Comandado por gnomos ácratas y/ó sardónicos. Cuidado. Te hace pensar…
“¿Sabías que esta fecha fue elegida
hace dos años
por la coincidencia del número
3108 con la palabra Blog? 3108=BLOG”
Anoche tuve la oportunidad de ver el film “Trelew, la fuga que fue masacre” dirigido por Mariana Arruti y diré simplemente que además de emotivo es revelador de una historia que no muchos argentinos conocen.
Los hechos denominados como “La Masacre de Trelew” se desarrollaron el 22 de agosto de 1972 en la Base Naval Almirante Zar ubicada en la patagonia argentina. Allí, 19 miembros de la guerrilla pertenecientes al (ERP) Ejército Revolucionario del Pueblo, (FAR) Fuerzas Armadas Revolucionarias y Montoneros, fueron acribillados a balazos por miembros de la Armada luego de un intento de fuga que logró sacar sólo a los líderes. (Leer más aquí)
Varias lecturas políticas coinciden en que “Los fusilamientos de Trelew fueron son el preanuncio del terrorismo de estado que implantará la posterior dictadura militar (1976 / 1983):
* los tres sobrevivientes de los fusilamientos de la Base fueron asesinados.
* de los 6 presos políticos que lograron fugar a Chile, 4 están desaparecidos.
* el autor del primer Libro sobre los hechos de Trelew, Francisco Urondo, está desaparecido.
* varias familias de quienes fueron fusilados en Trelew fueron exterminadas.
* más de 100 abogados defensores de presos políticos fueron asesinados.
Los pobladores de Rawson y Trelew sufrieron la represalia del gobierno militar por su participación en las comisiones de solidaridad con los presos políticos. Muchos fueron encarcelados o debieron partir al exilio, otros fueron secuestrados y permanecen desaparecidos.”
Varias lecturas políticas coinciden en que esta historia es necesaria darla a conocer, no sólo como un parte de un ejercicio nostálgico y evocativo de los hechos -y la época- sino para mantener viva la memoria que nos permita no olvidar, ni perdonar.
Mariana Arruti y María Pilotti, shapó por el documental.
Puesta a leer algunos artículos que a diario llegan a mi email encontré uno que llamó mi atención acerca de la poeta y luchadora argentina Salvadora Medina Onrubia.
Desconocida para mí e imagino que para muchos de uds. me dispuse a saber más de ella y en eso estoy. Sin embargo la ansiedad me urge y pretendo presentárselas sencillamente como una mujer con los ovarios suficientes como para mandar a cualquier general de facto al carajo.
Sin dudas, Salvadora fue mucho más que este post, pero su historia, sus actos y en particular el suceso que más adelante se detalla, es digno de ser conocida por todos. “La historia oficial pretende recordarla como la mujer de Natalio Botana, el célebre director de Crítica, el destacado editor. Otros la llamaron la Venus Roja. Para la pacatería de “sociedad” porteña de 1900 y tantos, fue “aquella a quien no se respeta”, pero desentrañando los episodios que marcaron su vida, lo más acertado es recurrir a sus propias palabras para denominarla: “soy en mi carne la Argentina misma”. Salvadora Medina Onrubia: bella y apasionada, madre soltera, periodista, escritora y poeta. Anarquista y primera mujer encarcelada por motivos políticos, para la Policía Federal Argentina fue el prontuario Nº 21.849 ¿Quién fue en realidad y por qué la historia se empeñó en ocultarla? Nació el 23 de marzo de 1894 en La Plata y desde joven incursionó en las letras, más adelante se iba a destacar como periodista en La Protesta, Fray Mocho, PBT, Crítica y Caras y Caretas; al tiempo que también lo hizo como autora teatral, cuentista y novelista en obras como Akasha, El vaso intacto y El misal de mi yoga. Tenía 15 años cuando una tenaz actitud militante en defensa del joven anarquista Simón Radowitzky, la llevó luchar incansablemente por su libertad. Participó en la planificación de su fuga y cuando el libertario ruso fue recapturado luchó por su indulto hasta lograrlo. La primera carta enviada por Radowitzky cuando salió en libertad fue para ella. La misma lucha la llevó a participar en la Semana Trágica y en 1930 la dictadura militar la apresó: Fue el 6 de septiembre cuando el general José Felix Uriburu ordenó la prisión. Luego, un grupo de intelectuales argentinos envió una carta al dictador para solicitar “magnanimidad” con Salvadora por “su triple condición de mujer, de poeta y de madre”. Pero ella no estuvo de acuerdo con el pedido y le mandó al general otra carta, desde la cárcel, en la que la que le manifiesta todo su desprecio. Fue díscola, atrevida, transgresora y audaz, un vendaval de pasión circuló a torrentes por sus venas hasta el final de sus días en 1971.
Oscar Castelnovo - A. Walsh
Acabo de enterarme del petitorio presentado al Gobierno Provisional pidiendo “magnanimidad” para mí.
Agradezco a mis compañeros de letras su leal y humanitario gesto; reconozco el valor moral que han demostrado –en este momento de cobardía colectiva-, al atreverse –por mi piedad-, a desafiar sus tronantes iras de Júpiter doméstico. Pero no autorizo el piadoso pedido.
“Magnanimidad” implica perdón a una “falta”. Y yo, ni recuerdo faltas ni necesito magnanimidades.
Señor General Uriburu: Yo sé sufrir. Sé sufrir con serenidad y con inteligencia. Y desde ya lo autorizo que se ensañe conmigo si eso le hace sentirse más general y más presidente.
Entre todas esas cosas defectuosas y subversivas en que yo creo, hay una que se llama Karma (no es un explosivo, es una ley cíclica). Esta creencia me hace ver el momento por el que pasa mi país como una cosa inevitable, fatal pero necesaria para despertar a los argentinos un sentido de moral cívica dormido en ellos.
Y en cuanto a mi encierro: es una prueba espiritual más y no es la más dura de las que mi destino, es una larga cadena. Soporto con todo mi valor la mayor injuria y la mayor vergüenza con que puede azotarse a una mujer pura, y me siento por ello como ennoblecida y dignificada. Soy en este momento como un símbolo de mi patria. Soy en mi carne la Argentina misma, y los pueblos no piden magnanimidades.
En este innoble rincón donde su fantasía conspiradora me ha encerrado me siento más grande y más fuerte que usted, que desde la silla donde los grandes hombres gestaron la Nación, dedica sus heroicas energías de militar argentino a asolar hogares respetables e infamar a una mujer ante los ojos de sus hijos… y eso que tengo la vaga sospecha de que usted debió salir de algún hogar y debió también tener una madre.
Pero yo sé bien que ante los verdaderos hombres y ante todos los seres dignos de mi país y del mundo –en este inverosímil asunto de los dos-el degradado y el envilecido es usted, y que usted, por enceguecido que esté, debe saber eso tan bien como yo.
General Uriburu, guárdese sus magnanimidades junto a sus iras, y sienta cómo, desde este rincón de miseria, le cruzo la cara con todo mi desprecio.
Salvadora Medina Onrubia
Cárcel del Buen Pastor, julio 5 de 1931
Decir que Sicko es un juego de palabras que hace referencia a una persona moralmente desestabilizada “con actitudes enfermizas u obscenas” es una verdad a medias.
A partir del mes pasado hemos tenido la oportunidad de conocer este nuevo documental de Michael Moore que nos ‘interna’ en el sistema de salud en los Estados Unidos con énfasis en las grandes compañías farmacéuticas yankis y en la corrupción al interior del mismo gobierno.
Acusado de antipatriótico y traidor no sólo por éste sino también por sus anteriores documentales, se atreve en el film a comparar dicho sistema de salud con el de países como Canadá, Francia, Inglaterra y finalmente Cuba, sitio al que lleva sobrevivientes del 9/11 que no han sido atendidos como corresponde en su lugar de origen.
Según Moore, la película, -surgida de las “historias de horror sobre la salud pública” que pidió le enviaran a su blog- es “una comedia acerca de los 45 millones de personas sin asistencia sanitaria en el país más rico del mundo…”
Imagínense a nosotros entonces lo que nos queda… Al verla no es angustia lo que sentí, más bien incertidumbre. No es que tengamos un Dios a parte los del tercer mundo, es culo…
Por favor véanla y hagan las comparaciones correspondientes.
Y otra cosa, hagan muuuucha vida sana y respeten las señales de tránsito…
Por las dudas…
Si querés saber más de Sicko fijate en este wiki. Para leer un reportaje a Michael Moore sobre el documental aquí. Para bajarla, aquí ó aquí.
Sólo contar que este hombre, Silvio Rodríguez, -como a algunos de uds.-, marcó mi niñez temprana y adolescencia, y que mis padres, asombrados por no comprender por qué demonios tenían una niñita que cantaba durante todo el día ‘esas’ canciones y las explicaba y las tomaba de ejemplo y hasta basaba sus cuentos y trabajos escolares en sus letras, al fin, se resignaron… El estigma barrial y familiar fue el de ‘la oveja negra’, el de ‘la extraña’, el de la ‘izquierdosa’ -o ‘culturosa’, incluso el de la ‘intelectual depresiva’ entre otros…
Sin duda no tenían idea de lo que hablaban y no estaban haciendo lo que tenían que hacer.
Allá ellos
Esta extraña tarde
desde mi ventana
Trae la brisa vieja
de por la mañana
No hay nada aquí:
sólo unos días que se aprestan a pasar,
sólo una tarde en que se puede respirar
un diminuto instante inmenso en el vivir.
Después mirar la realidad
Y nada más, y nada más.
Ahora me parece
que hubiera vivido
Un caudal de siglos
por viejos caminos
No hay nada aquí:
sólo unos días que se aprestan a pasar,
sólo una tarde en que se puede respirar
un diminuto instante inmenso en el vivir.
Después mirar la realidad
Y nada más, y nada más.
Porque sí, porque a veces se enreda uno con tanta realidad y tanta cosa cotidiana y porque aquí también se trata de recordar o conocer mujeres con intensidad, quisiera compartir con ustedes la historia de Edith Giovanna Gassion. Un tanto larga para el lector apurado pero atrapante al fin sea por su trágica vida como por esa voz que la acompaña y hace que permanezca brillando más aún que las propias estrellas.
Datos de su infancia y adolescencia
No fue ni en un hospital ni en su casa. Fue una madrugada del 19 de Diciembre de 1915 bajo la luz de un farol de la parisina calle de Belleville y sobre la capa de un gendarme que atendió a su madre en el parto, el sitio tan particular donde nació que pareció desde ese mismo instante, estar señalando su futuro.
Su padre fue un pobre acróbata alcohólico y su madre, una italiana que cantaba en los cafesuchos de París, también alcohólica. La misma, que en medio de una borrachera y al separarse del padre de Edith, decidió dejarla a cargo de su abuela paterna, una mujer árabe que se había ganado la vida por los pueblos como “Domadora de Pulgas”, un “arte” muy popular a principios de siglo XX.
Hacia 1919, durante la postguerra parisina, la pequeña de 4 años tuvo una meningitis que la dejó ciega, y según explicó su abuela, recuperó la visión gracias al devoto peregrinaje a la iglesia de Santa Teresita del Niño Jesús que ella hizo por su nieta.
Así fue su niñez y peor su adolescencia. A los 10 años comenzó a cantar por las calles la única canción que conocía: La Marsellesa, el himno nacional francés, debido a una grave enfermedad que contrajo su padre.
A los 15, cuando conoce a su mediohermana de nombre Simone, se las arreglaron para trabajar juntas viviendo, literalmente, en la calle. Una cantaba y la otra hacía malabarismos y recogía las escasas monedas que les arrojaban los paseantes. Dormían en bodegas y, como ratas, iban de un lado a otro sin tener un techo propio que las cobijara.
Con 16 años quedó embarazada y dio a luz a una niña a la que llamó Cestelle, quien murió dos años más tarde a causa de meningitis. Hasta aquí la adolescencia acelerada y tortuosa de Edith Piaf.
La juventud
En adelante, luego de la muerte de su niña, la que dejó una huella imborrable y dolorosa sobre su persona, empezó a vivir “la noche” cantando en los clubs y en las calles de Pigalle, rodeada de prostitutas y delincuentes que la fascinarían durante toda su vida.
Continuó así, hasta que en 1935, Louis Leplée, propietario de Gerny’s, un cotizado cabaret de la época al que acudían los famosos de París, la escuchó y observó mientras cantaba en una transitada avenida. Interesado en esa incipiente artista de tan solo 20 años le propuso hacer una prueba. Al día siguiente, Edith cantó todo su repertorio, y Leplée, impresionado con esa voz, a la vez ronca y dulce, la contrató. Pocos días después, Leplée convocó a sus mejores clientes para el estreno de la joven a la que había rebautizado como Môme Piaf, que en francés significa “Pequeño Gorrión”. En los siguiente meses, fue él quien le enseñó los secretos del oficio de cantante: la importancia de las luces, la música, los gestos, la puesta en escena convirtiéndola en una figura…
La suerte no perdura
Al poco tiempo de ingresar al mundo de las estrellas, asesinaron de un disparo a Leplée en su despacho, lo que resultó un auténtico desastre para ella. No solo había perdido a su mejor amigo y protector, sino que la policía la consideró sospechosa del hecho y la prensa la acusó, quedando así truncada su carrera, ya que el público y muchos de los intelectuales parisinos le dieron la espalda.
Al morir Lepleé, Edith se entregó a todo tipo de excesos. Acababa en cualquier tugurio acostándose y alcoholizándose con todo tipo de hombres. A finales de los años 30, influenciada por su amante, el letrista Raymond Asso, trabajó disciplinadamente en su repertorio, y pudo volver a tener grandes éxitos. Comenzó a hacer teatro, películas y giras por toda Europa y América, donde conoció a la actriz alemana Marlene Dietrich, con la que entabló una gran amistad que duró toda la vida. Convertida en la “gran dama de la canción francesa”, se dedicó a ayudar a artistas noveles, como Yves Montand, Gilbert Bécaud, Georges Moustaki, Charles Aznavour o Eddie Constantien, con los que mantenía apasionados romances hasta que se cansaba y los abandonaba.
El amor. Grande, breve y con cara de morfina
En 1946 conoció al boxeador Marcel Cerdan, quien fuera el gran amor de su vida. Ambos brillando en sus carreras y muy enamorados. Pero nuevamente, la suerte no estuvo de su lado: 3 años más tarde, él muere al estrellarse el avión en el que viajaba.
Aquella muerte fue un golpe demasiado fuerte, y presa de una profunda depresión, trató de salir como acostumbraba con sexo, alcohol y tranquilizantes. Su agotador ritmo de trabajo, le supuso un duro esfuerzo y muchos accidentes de tráfico. Después de uno de ellos, Edith se volvió adicta a la morfina, droga en la que dilapidaba enormes sumas de dinero. El matrimonio en 1952 con el cantante Jacques Prill no fue más que un intento desesperado de rehacer su vida y en vano, duraron juntos solo cinco años.
Las últimas notas del “Gorrión de París”
A los 40 años, su deterioro físico era irremediable. Pasó en distintos nosocomios por una operación de páncreas, una oclusión intestinal y un coma hepático.
Finalmente, en 1959 los médicos le pronosticaron cáncer, enfermedad que, en los años siguientes, la tuvieron apartada del único lugar donde parecía feliz: los escenarios. Theo Lambukas, su último amor, un griego al que ella llamaba Théo Sarapo -que en griego significa “te amo”-, era 20 años menor que ella. Edith, fiel a su costumbre, lo convirtió en cantante y se casó con él un año antes de morirse. Edith Piaf murió el 11 de Septiembre del año 1964 en un chalet de la Provenza, alquilado para protegerla de la prensa en sus últimos días. Unas 40.000 personas acompañaron sus restos. Fue enterrada junto a sus peluches preferidos -dos liebres y un león- según sus deseos, que sin duda, como ella esperaba, así como la acompañaron durante su tormentosa vida, la están acompañando en el sitio donde hoy se encuentra.
Periodista:Señora, dígame su nombre por favor… Fulana: Patricia, o mejor Fulana, dígame Fulana… Periodista:Cuénteme qué sucedió. Fulana: Bien, estaba yo en la peluquería cuando me llegó un mail de Tito avisando que mi blog había desparecido. P:¿Qué hizo entonces? F: Apuré las mechitas color manteca y me fui volando a ver qué pasaba. Jamás pensé que esto podría sucederme a mi… P: Dígame qué vio. F: La desolación hecha bitácora… Un blog vacío de Wordpress al que yo no podía siquiera loguearme. Faltaba todo… P:¿Podría decir qué faltaba específicamente? F: Posts, comentarios, el correo y todo su contenido… Todo. Lisa y llanamente fue un avasallamiento, un ultraje… Snif… Snif… P:¿Qué sintió señora…? F: Snif… Dolor, ira, impotencia… Snif… Imagínese que un post es como un hijo. ¿Ud. tiene un blog señor periodista? ¿Y un hijo? Esto es una tragedia que no se la deseo a nadie… ¡Yo no se qué hace el gobierno que no se dedica a resolver problemas tan graves como este…! Buaaahhhhh… P:Tranquilícese señora que va salpicar el template… Dígame, ud. nombró al gobierno, tiene alguna idea de quién o qué fue? F: Mire, no sé. Puede haber sido la inflación, los abrevalijas de la Aduana, un trojano antipopular, un fallo en wordpress, alguna ex-suegra con mucha mala leche, un fallo en el servidor, Marianela Mirra, un hack, un extraño virus liberal… No sé… P:¿Hacía mucho que no realizaba un backup de su blog? F: Eh? Ah… eso?. Yo ni sé hacerlo. Me lo hizo un amigo en enero. P:Dígame señora, ud. ¿es o se hace? F: … P:¿Cuáles son sus próximos pasos…? F: En principio hacer una denuncia en el lugar ‘correspondiente’ ¿? y exigir justicia.
¡Justicia! ¡Justicia!… Periodista: ¬¬ … Periodista:Una última reflexión… Fulana:“Estoy meada por una manada de elefantes…” Periodista:Eso fue todo amigos. Continúa la información.
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